Calle Este-Oeste

Reseña publicada en la revista «Sábado» del diario El Mercurio, 16 de noviembre de 2019

Philippe Sands es abogado, profesor de derecho internacional en el University College de Londres y participa con frecuencia en juicios en el Tribunal de Justicia de la Unión Europea y en la Corte Internacional de La Haya. Y este, su primer libro dirigido a los grandes públicos, es una pieza difícil de clasificar. No se trata de ficción, pero tampoco es un tratado académico, a pesar de las casi cien páginas de mapas, notas, fuentes e índices. El libro desarrolla una pesquisa en torno a dos grandes líneas: de una parte, la crónica sobre cómo dos ideas cristalizaron en principios del derecho internacional y en la arquitectura de lo que hoy entendemos por derechos humanos: los crímenes contra la humanidad y el genocidio; de otra, la reconstrucción de la historia personal del autor y de su familia. Y en el centro, una ciudad: Lemberg, que aparece como Leópolis (la ciudad de los leones) en los mapas de Google, llamada Lwow por los polacos y Lviv por los ucranianos. Ese enclave multiétnico, ciudad de paso, centro de rutas migratorias, fue también un señalado escenario de la convulsa historia de la primera mitad del siglo XX.

El punto es que de Leópolis, y de la experiencia del ejercicio descarnado y criminal del poder en nombre del Estado, vienen tanto la familia materna del autor como los dos abogados que dieron forma a los conceptos que hicieron su estreno en el juicio de Núremberg a la plana mayor de los criminales nazis, en oposición a lo que, hasta poco antes de esa fecha, se entendía como soberanía nacional: lo que pasaba dentro de las fronteras del Estado debía quedar circunscrito a el derecho vigente dentro de ese espacio. Hersch Lauterpacht, emigrado al Reino Unido, y Rafael Lemkin, refugiado en Estados Unidos, vivieron en carne propia los abusos y aberraciones del caos centroeuropeo después de la Primera Guerra Mundial; y si el primero se encaminó a formular las bases jurídicas que protegieran los derechos de los individuos, el segundo trabajó para fundamentar la protección de los grupos. Ambos estuvieron en Núremberg. Pero hay otros protagonistas. La familia de Sands y de ambos abogados, asesinadas cuando su ciudad de origen estuvo bajo el dominio nazi, concretamente bajo el mando de Hans Frank, otro destacado personaje. Sands reconstruye todas las historias desde las personas, en una pesquisa de enorme humanidad que da un extraordinario soporte a un libro donde brillan las ideas, pero también las personas que les dieron forma y las tragedias personales e históricas que los movieron a defender los derechos humanos.

Philippe Sands. Anagrama, Barcelona, 2018. 604 páginas.

«Dispara a todo lo que se mueva»

Reseña publicada en la revista «El Sábado» del diario El Mercurio, 3 de enero de 2015

Hay una ingente bibliografía sobre la guerra de Vietnam, de la que conocemos -en castellano- solo una mínima parte, que va desde el elogio del militarismo y la crítica al Partido Demócrata, hasta la crónica descarnada del sinsentido del conflicto. El clásico libro de Michael Herr (Despachos de guerra), que sirvió como una de las fuentes de películas como Apocalypse now y Full metal jacket, está abundantemente citado junto a cientos o miles de libros, artículos y, sobre todo, material desconocido encontrado por el autor en archivos militares completamente ignorados hasta ahora. El resultado es una crónica terrible que muestra en toda su crudeza el feroz prontuario de las fuerzas armadas estadounidenses en Vietnam.

Los títulos de algunos capítulos son elocuentes: «Un sistema de sufrimiento», «Una letanía de atrocidades», «Sufrimiento sin límites». Por debajo -aunque Nick Turse, periodista, no la explicita en ningún momento- está la tesis de que la guerra no se perdió tanto en el campo de batalla, sino que en la otra dimensión del combate: la batalla por ganar «corazones y mentes»; es decir, lograr el apoyo mayoritario de la población civil al régimen de Vietnam del Sur. La escala de los abusos es tan amplia, tan extendida, tan brutal, que parece difícil de creer, y, sin embargo, el único defecto del libro es que puede parecer una escritura plana y repetitiva precisamente porque pone el acento en el sustento documental, en los archivos, testimonios y entrevistas que respaldan la veracidad de su información. Las cifras marean y la impunidad indigna, puesto que había un aval institucional que condonaba casi todo abuso, desde la violaciones de niñas al asesinato de niños, ancianos y mujeres.

Como investigación periodística, es impecable. Como demostración de que es posible levantar una historia paralela desde el ángulo de los vencidos, también, y ahí radica una cuestión que tiene mucho que ver con el poder en una dimensión más amplia que la escala nacional. El capítulo sobre Vietnam en La marcha de la locura, de Barbara Tuchman, es una exposición casi incomparable de cómo un país puede llevar a cabo una empresa bélica en contra de sus auténticos intereses; el libro de Turse demuestra, por su parte, cuán poco de la Constitución estadounidense, tan citada e importante para la identidad de la mayor democracia del mundo, llegó a la selva vietnamita.

Nick Turse. Sexto Piso, Madrid, 2014. 439 páginas.